Angolo della lettura

Conversazioni alcoliche

La storia di una storia è un’altra storia. Raccontare come nasce un racconto non è difficile; io ad esempio faccio così… Proprio all’ultimo momento, dopo aver pensato un po’, smetto di pensare e lo schermo bianco del computer mi appare come se fosse legno o un pezzo di marmo, o meglio argilla morbida e plasmabile. […]

Conversazioni alcoliche

“Preso! Trovami qualcosa dove metterlo, dai! Veloce…mi scappa!” gli gridai. In mezzo a una radura sulla vetta pianeggiante del monte, io e Batù alla fine eravamo riusciti a prenderlo. Partiti da più di due lune dal villaggio, nessuno ci aveva incoraggiato a farlo; nemmeno il vecchio Sanie, che amava da giovane scomparire per lunghi periodi […]

Conversazioni alcoliche natalizie

Ci risiamo, è arrivato il Natale. Che fare, scrivere sul cibo? Sui pranzi e sulle usanze? Oppure raccontarvi una storia in assonanza con la ricorrenza? La voglia è poca. Forse non è un bel momento per tutti, e allora passa la tentazione di chiacchierare di vino, di tavola, di storie. Ma si può piegare il […]

Conversazioni alcoliche

La cintola dei pantaloni gli stringeva l’addome in un abbraccio esagerato, così la slacciò. La pancia respirò libera e il sangue affluii meglio al cervello; la luce ritornò a creare per i suoi occhi le immagini, e il pensiero divenne limpido come non mai. In quella bettola di montagna al fumo della stufa e delle […]

Conversazioni alcoliche

Se ci fossimo troppo accostati al pendio saremmo potuti cadere; restammo distanti, in attesa del passaggio di qualcuno. C’era nebbia, poco o niente si intravedeva del chiarore lunare. La strada ci aveva tradito a dieci chilometri dal villaggio, seccando il poco carburante nel serbatoio. Ora la macchina era l’unico rifugio. L’idea era nata qualche tempo […]

Conversazioni alcoliche

Se ci fossimo troppo accostati al pendio saremmo potuti cadere; restammo distanti, in attesa del passaggio di qualcuno. C’era nebbia, poco o niente si intravedeva del chiarore lunare. La strada ci aveva tradito a dieci chilometri dal villaggio, seccando il poco carburante nel serbatoio. Ora la macchina era l’unico rifugio. L’idea era nata qualche tempo […]

Le metamorfosi di Herr Briheverson e del suo mondo, raccontate da lui stesso ai nostri lettori

Le facciabianca con i colli fuori dal pelo annusavano l’aria; si mossero goffamente cercando di uscire dal torpore del sonno; rinchiuse nella massa bianca del mio amico, era come se questa non le volesse lasciare. Qua, qua, qua…e una per una se ne volarono via. Volarono all’inizio in fila poi, in alto, si disposero a […]

Conversazioni alcoliche

Il gatto si chiamava Mao. La casa, al piano terra, era in mezzo a una radura di un magnifico bosco. Maria e Marsilio vivevano lì da sempre. Si erano sposati sessanta anni prima: nessun figlio, nessun parente. Soli, si amavano al di là delle parole, senza bisogno di dirselo. Lui aveva 85 anni, lei 83. […]